Эти сполохи кистью поймать,
Да и гром на холсте никогда не озвучится,
Да и капель не сосчитать.
Краски высохнут в срок, и уйдет озарение,
Ветер в рамке устанет кружить,
Нарисованность - просто потеря движения
И попытка искусственно жить.
А гроза – это кони, по небу летящие,
Дробь дождя – будто звуки копыт,
Обуздать не получится настоящее,
А из прошлого гром не гремит.
Лишь мгновенье зарницами небо продавлено,
Нам не справиться с этой грозой,
И не надо смотреть друг на друга подавленно –
Восхищайтесь ее красотой!
Можно выйти под дождь, словно под неизбежное,
Где разряды слепящих плетей;
Не найдете вы красок под это – мятежное,
Не бывает таких у людей.
Не рисуйте… оставьте, хоть что-то, запретное
На душе или над головой,
Все равно не добиться вам сходства портретного
С сумасшедшей июньской грозой.
Ну, а если с собою кому-то не справиться,
Потерпите хотя бы до дня,
Когда, чтобы не дать до конца мне состариться,
Заберут эти кони меня.
(Юрий Егоров)
Комментариев нет:
Отправить комментарий